Une table de bois blanc
Une pomme, un couteau
À travers la fenêtre
Un grand champ de froment
Tu regardes à droite
Le bonheur est à droite
Tu regardes à gauche
Le bonheur est à gauche
Inutile je crois
De demander pourquoi
Pas plus qu’à l’horloge
Que le temps interroge
D’élever la voix
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