LE TOURNESOL

 

Le tournesol, de sa tête inclinée

Toujours en quête de lumière

Tourne son visage illuminé

Vers celui qui l’éclaire

 

Un champ de tournesol sous le soleil d’été

Mille têtes dorées tournées vers la lumière

S’étirant pour mieux la guetter

Tournant à droite, à gauche et en l’air

 

Cette clarté étant leur raison d’être

Ne vivant que pour la capturer

Afin de mûrir ses grains dorés

Que l’homme recueillera au petit matin

 

Moissonne-moi, je suis à toi

Mes grains qui tombent dans tes doigts

Feront merveille sous la meule

Qui les pressera vers leur destin