Sur le bureau de mon père
Trônait un encrier de verre
De la belle encre bleue
Cet encrier que l’on pouvait admirer
En l’inclinant par sa forme appropriée
Son couvercle était muni d’un pas de vis
Pour que l’encre s’évapore moins vite
On y trempait la plume
À deux becs
Pour que les pleins, les déliés, elle permette
Une plume à la main
On a changé des destins
On en détient des projets, des secrets
Conter des vies, des regrets
Depuis, à la faveur de déménagements
Il n’est plus présent
Je le regrette infiniment
Je trouvais cet encrier fascinant
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