Le papillon né avec le printemps
Butine les roses
À peine écloses
S’enivre de leurs parfums
S’envole comme une brise légère
C’est un bonheur de l’admirer
Son adresse, sa volupté
Presque jamais ne se pose
Effleure seulement les choses
Remonte vers le ciel
Insecte de beauté irréelle
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