On aimerait
Être comme la pluie
Qui tombe
En fines gouttes
Qui coulent
Se faufilent
Glissent
Dans le moindre
Interstice, s’enfoncent
Dans l’obscur
Ou rien ne va
En attend là
Que quelque chose
Pollen, tige, paille,
Cocon, pupilles,
Se mettent à revivre
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