Une table de bois blanc
Une pomme, un couteau
À travers la fenêtre
Un grand champ de froment
Tu regardes à droite
Le bonheur est à droite
Tu regardes à gauche
Le bonheur est à gauche
Inutile je crois
De demander pourquoi
Pas plus qu’à l’horloge
Que le temps interroge
D’élever la voix
On parle du temps
Ce temps voyageur
À peine le temps de dire
Et le voilà en train de fuir
Pourquoi parler du temps
Ce temps vieux comme le monde
Il se polit au fil des ans
Ce temps qui ne fait que passer
Je ne vois pas pourquoi un plein temps
Le temps plein
Serait plus fort
Que les temps morts
Le temps dépeuplé
Tout est à recommencer
Le premier jour que Dieu a fait
Depuis nous comptons les jours
Ils nous filent entre les doigts
Et s’en vont
Plié par des marins
Très agiles
C’est un merveilleux
Petit bateau de papier
Remplis de délires
Aux mots charmants
Le voilà dans le caniveau
Voguant au fil de l’eau
Tel un mirage d’illusion
Aussi frivole qu’un papillon
Petit jouet dans la gouttière
Un joli petit poème
Qui se promène
Que l’on prend en plein cœur
Comme un rêve
Qui va au fil de l’eau
Ô cet irréel
L’éphémère
Du beau fuyant
Puis mourant là-haut
Ô luxuriante chimère
Un mirage
Des idéaux
Danse lente
Languissante
Sérénité caressante
Unité, paix
Somnolence
